Advertencia para pescadores

Confesiones cíclicas de un octópodo.
"...un cierto veneno errante en su sangre, una cierta incapacidad de culminar definitivamente su vida..."

Franz Kafka - Once hijos.

Escapo de las habitaciones de mis enemigos que son yo valièndome de los planos que me dejò ella, la Constructora de la Ausencia. La que llegò por Azar, ese dios seductor e inexistente. La araña embelesada por Èl , por ejemplo, ya no tejerìa. Lo cual no està tan mal despuès de todo. El ùnico problema es el tedio, el hambre de nada. Por nada la ausencia. Hizo bien la que debe haber intuìdo los primeros hilos pegajosos.


Paralipsis para tu somnolencia
El pulso de tus días está marcado por el recuerdo adormecido de aquella noche en la que tu vida buscaba señales de vida en la Constelación de los Cuerpos Inalcanzables. Comprendés que las señales llegaron pero recordás no haberlas recibido. Sabés que los cuerpos te rozaron, pero solo tenés memorias de una distancia sideral. No solo el recuerdo está adormecido. Y todo parece signado por un hechizo perpetrado por nadie. Solo en tu Verdadera Naturaleza verás diluida toda esa triste mitología que te ensombrece. Cualquier otra salvación no será salvación; te hará su esclavo o la harás tu víctima.


Subspecie paternitatis
El silencio (violento sí) de la Figura exorna al tiempo de presagios prodigiosos.

El día sin porqué la Figura habla; y la realidad brutal de la ruptura del silencio prohijada por su bestia descerraja un signo ominoso , descerroja las puertas y escombra las paredes promesantes de tesoros, revelando el vacío vulgar.

La otra Figura: los neologismos precarios haciendo la mueca grotesca fósil de otra causa perdida, haciendo la venganza milenaria innombrable, haciéndola inconducente veneno en la sangre.

La próxima generación será del Silencio
( a menos que un ángel de una palabra que nos dice )


Dexamos dexarnos
Donde terminaban tus tetas no empezaban mis dedos y viceversa, dijimos.
Unos pocos centímetros llenos de quimera vana cíclica redundante.
Unos pocos centímetros de poder que no era nuestro.
Mirá: ahí está el trono vacío.
Mirá: obedecerle es preservarse hasta siempre para nada.

Entonces ya nada dijimos.

Hicimos bien.


Finisterre
perfuma a inminencia de desmadre que no se consuma
aroma orgiástico quizá de una madera noble, perseguida
se repele la estulticia aquí, la estolidez aquí
el minuto anterior al abismo
la misa hereje y candorosa
malicia tierna

no hay héroe de otro sitio que no sea humillado aquí por nadie
perplejo de arabescos
de almohadones peligrosos


Começar de novo


Un día

Ayer

Hace siglos

Murió el recelo en mí
lo maté
Este recuerdo esta momia este cadáver que no pulverizó
el resto de piel que permaneció bajo una bajo otra bajo otra más
el ojo frío ávido midiendo los cuerpos ajeno a todo muerto parecía
no
latente pareciera
Comienza a moverse se espeja

una gota de vos una sola lo devuelve a latir creciente
pero se llama a tu piel
la llama en tu piel es lo único que me importa

La resurrección será imperfecta
no podrá volver de su descuerpo de su desalma

Será menguante.

Seremos dos y casi uno