Tip@s Rar@s

vacilantes
como quien ya no puede olvidar que no hay suelo firme en ningún lado
ningún día sin belleza urgente como para andar mirando dónde pisa

balbuceantes
como quien siente al tiempo demasiado lento
y demasiado lenta baila su lengua
la música de decir cabalmente nube o pájaro;
mujer, hombre; flor o piedra
para romper finalmente el hechizo
la maldición misteriosa de la especie
y ya nadie pueda encerrrar ninguna cosa
en palabra alguna

Acerca de Anacarsis Gurévalo

“… y llegamos a nuestro contemporáneo Anacarsis Gurévalo, quien bien merece ser considerado a la altura de los grandes pintores de todos los tiempos. La diferencia tan solo radica en que mientras la mayoría de los genios de la pintura están muertos, a Anacarsis lo tenemos felizmente con nosotros; pero tan a la altura de los grandes maestros se sitúa que merecería también estar muerto…”

de “Entre la novedad y el museo”
de Marcelino Valverde Capitaluga

Decir (∞)

animal que aún no sabe decir al monstruo que ya no puede decir el límite entre uno y otro

BAR AL PASO

"_...soy un hijo de puta...pero la gente me quiere igual
_ ...¿ah sí?
_ Sí...la gente es buena...tan buena que no alcanza a darse cuenta lo hijo de puta que soy...
_ ¿Le parece?
_ Sí claro, los malos somos muy pocos...hay mucha gente peligrosa, eso sí; pero gente mala,poca..."

de "Bar al paso", de A.G.Ruanda

BIODEGRADABLE

De la foto que me quedó fueron desapareciendo con el tiempo los adornos detrás de los cuáles se habían ocultado tu bestia y la mía.

Una de chinos

_ ...Soy  a quien has invocado y he de obedecerte. Lo que desees te será concedido..._ dijo el genio
_ Quiero que por un instante no transcurra el tiempo_ suplicó el que había frotado la lámpara

El deseo fue cumplido. Y el Mundo fue nada, digamos que para siempre...

Deng Xiao Lin

Ser o Estar

Sería una esfera. Negra o no pero en todo caso oscura. No saberlo por no conocer la luz. Lo suficientemente grande como para encontrar sólo el vacío al estirar los brazos hacia los costados o hacia arriba o como para no percibir la curvatura de lo que se pisa.
Tampoco saber que gira lentamente. Sólo dar los pasos necesarios para acomodar el cuerpo y no caer cuando el centro de gravedad quede desplazado.
Tal vez un salto poco violento o un golpe dentro de la potencia posible bastara para romper la esfera, no aborrecer de un cuerpo que solo sabe caerse, ver la luz.
¿Por qué debería darse la idea de hacerlo?
¿Sucedería antes de acabarse el oxígeno?
¿Quién nos habría puesto ahí?
Por ahora mejor pensar en otra cosa.

Cuestión de sentido

El lugar donde uno deja de saber que ya no se da cuenta debe quedar muy cerca de donde uno empieza a saber que no se había estado dando cuenta de nada. Debe ser una cuestión de sentido nomás. Vas para un lado o para el otro.

CORTEJOS

ORGASMO fortuito sin porqué
BIG BANG y a vagar mundos sin porqué
donde se hace y se deshace el porqué, artificio en la boca de sus criaturas.

Boca sin porqué de criaturas sin porqué
a vagar
hasta lo más alto
circundando lo más bajo
(alto y bajo emanan del artificio porqué del sin porqué)
vagar en torno a un orgasmo fortuito sin porqué
esquivo sin porqué

ESPEJOS, SIMPLEMENTE ESPEJOS
este y aquel

tan esquivo orgasmo para aquel
para este
fue cuando pudo ser
es cuando puede ser

Cortejos, no tiempo
Y artificios, consuelo o vicio.

Un día

Ayer

Hace siglos

Murió el recelo en mí
lo maté

Ese recuerdo esa momia ese cadáver que no pulverizó
el resto de piel que permaneció bajo una bajo otra bajo otra más
el ojo frío ávido midiendo los cuerpos ajeno a todo muerto parecía
no
latente pareciera

Comienza a moverse se espeja

una gota de vos una sola lo devuelve a latir creciente
pero se llama a tu piel
la llama en tu piel es lo único que me importa

La resurrección será imperfecta
no podrá volver de su descuerpo de su desalma

Será menguante.

Seremos dos y uno más que nos excede.

En este extraño sitio
de la sucesión y el olvido
es natural mirar pasar pasando
casi no haber sido visto
no quedarse
materia de la mentira de la historia

El futuro siempre es sombrío.

Habrá que tratar que en ese futuro oscuro el pasado no lo sea,
iluminando el presente,
con prepotencia si es necesario.

Boxing Club

Soy el sparring de un destino impostor.

Mi cuerpo experimenta con sus propias toxinas
sobre mi otro cuerpo.

El sparring
el conejillo de indias
el que escribe
golpeado, intoxicado
condenado a decir la verdad
aunque quiera mentir.

No puedo dejar de creer en lo Imposible.
Todo me lo promete todo el tiempo.
Sé muy bien que no se puede, pero no tengo nada tan vulnerable como mi inteligencia.

La condición humana es el deseo de que el Ser sea más de lo que es.
Puede ser trágico.
Puede ser maravilloso.

La palabra poética no dice nada,
sólo narrra el deseo de decirlo,
hace sentir que se estuvo a punto
y más cerca
promete que la próxima vez.

O quizás la palabra poética
lo diga todo al mismo tiempo,
sólo que no podemos leerlo
más que sucesivamente.

Se escribiría a ciegas
y se leería contra el olvido
torpemente
una palabra bella y fugitiva
deslizándose entre el balbuceo.