Tuesday, January 07, 2025

INMINENCIA

 




Un cuerpo se transforma, transforma lo que toca y lo que lo toca lo transforma, cuando la contingencia encuentra la combinación exactamente necesaria de memoria y de olvido.

De lo contrario, un exceso de memoria lo petrifica.

Y un exceso de olvido lo desintegra.

El pasatiempo de los tiempos muertos es jugar con la ley de probabilidades que sólo sabe de pasados inútiles ya, para augurar mejores tiempos.

Algo romperá la inercia. Nadie lo sabe ni puede imaginar cómo ni cuándo.

Saturday, December 21, 2024

SOMOS MARAVILLOSOS

Le han llamado felicidad o algo parecido: es un velo que se teje a sí mismo urdiendo una extraña trama con que los cuerpos invisten todo lo que esté a su alcance, quizás gozosamente, quizás bajo la amenaza de desgracias inimaginables.

Ese velo disimula la desdicha. No es fatal.

La desdicha es otro velo que aparta de la vista a la desesperación, que es otro velo que acalla al sinsentido. Nada demasiado trágico.

El sinsentido es otro velo que oculta la desidia.

La desidia, otro velo, excusa la misteriosa e indefinida postergación de ese estallido que nos haría a todos maravillosos por un segundo para que todo sea en ese segundo, maravilloso, el tiempo que a lo maravilloso le basta y sobra para manifestarse.

Los opuestos se parecen de manera perturbadora.

Esa explosión que no suele ocurrir es muy similar a la que sucede frecuentemente.

La conmoción dura un rato, la gente se pregunta por qué pasarán estas cosas y después de un par de intercambios de opiniones levemente peligrosas, la conversación deriva hacia las rutinas de no decir casi nada. Hablando sin pausa, de ser posible.

Se limpiará la escena lo más rápidamente posible, llegarán los encargados de llevarse el cuerpo al que le acaba de estallar la cabeza y todo seguirá por los carriles previstos, porque finalmente esas cosas siempre le suceden a algún otro.

 

Luego:

Se tejerá nuevamente la felicidad del velo feliz.

Velo por si llegara a resultar siniestro.

Sonrisas capitalizables.

Mohines rentados.

Y buenos deseos.



 

Thursday, December 05, 2024

DESPUÉS DE AYER


 

                                          pero había tantas otras cosas en el mundo…

El miedo era el mismo.

Los fermentos, diversos.

 

Había fermentos reactivos.

Todo lo concebían de manera bélica, pero no hubieran soportado un solo segundo en ningún frente de batalla.

No dudaban, nunca vacilaban. Cualquier opinión obedecía al orden implícito de la provocación estéril. Siempre el mismo orden. Podían resultar algo siniestros la primera vez…también, por qué no, algo fascinantes (la fascinación que un esperpento conlleva). Eran absolutamente aburridos y previsibles desde la segunda vez en adelante. Muy pronto se les adivinaba la única y rutinaria intención del exabrupto, llamar la atención como chicos caprichosos, romper algo o salir a cazar culpables, todo ello virtualmente casi siempre. O no. Patrullas perdidas el día que la guerra imaginaria se les evaporó detrás de un armisticio  firmado por nadie.

Pura impotencia.

 

Había fermentos depresivos.

El día menos pensado desaparecían y no quedaba rastro. Afantasmados definitivamente, se convertían en un gran interrogante, en un enigma; por el mero hecho de querer saber qué les había pasado, dónde se habían metido o qué hacían con sus vidas. No por alguna preocupación que moviera cierta sensibilidad hacia ellos. Solo curiosidad. Morbosa tal vez. Virtual.

Siempre es bueno tener a mano la posibilidad de confirmar una debacle que no sea la propia.

 

Había fermentos que consumían compulsivamente en el mercado de la alegría.

Scrolleaban alegrías sin parar, como si intentaran una operación mágica que les permitiera parecerse a alguna alegría, a la próxima que apareciera sumiendo en el olvido a la anterior, o a cualquiera que apareciera aleatoriamente en la memoria o en el delirio (y alguien ganaba mucho dinero con eso…). Gastaban lo que no tenían. Se endeudaban en tiempo y espacio y cada tanto, esporádicamente, alguno creía lograr su semblante de alegría; que quedaba flotando como una burbuja unos segundos hasta ser desplazado por otra burbuja más rimbombante (y alguien ganaba mucho dinero con eso…). Una vez en los márgenes, era muy común que empezaran a soplar frenéticamente para volver a sentirse en el centro de la escena. Se cuenta que a muchos un día les explotaba la cabeza…como una burbuja. Virtualmente claro. O no.

Y alguien ganaba mucho dinero con eso…

 

Tal vez hubiera muchos otros tipos de fermentos. Sería inútil citarlos a todos.  

 

Algunos presumen haber empezado a entender cómo están funcionando las cosas. Podrían callarse.

Allá afuera las cosas ya han dejado de ser así. Ahora hemos llegado a esto y no sabemos cómo.

Las taxonomías caducan rápido. Todo ha mutado aceleradamente desde la última vez.

El miedo cambiará porque ya ha cambiado

No sabemos qué pasa y tendríamos que saberlo.

Cuando lo sepamos, será inútil.

Mañana tal vez sea diferente.

 

 

Thursday, November 14, 2024

EL IMPERIO

El Orden Cósmico puede ser real o imaginario. También el Caos.

Todas las palabras pueden ser reales o imaginarias. Si pasan de un estado al otro, es porque ambos las habitan.

El suelo puede desaparecer bajo los pies y no habrá sitio alguno hacia el cual caer.

 El aire puede cristalizarse como un diamante en el próximo instante para destrozar lo que se le oponga.

Ninguna mitología es definitivamente consistente cuando al mismo tiempo algo nos dice.

Ningún concepto tiene asegurada la eternidad mientras deslumbra en sus conclusiones o maravilla en la potencia de sus sentidos, imaginarios o reales todos.

El Poder detiene las cosas por un instante.  Algún tiempo o siglos. Lo mismo da. Pero es perentorio, deletéreo.

El Poder es impotente, ya se sabe. Pero es Poder mientras su impotencia no sea evidente. Mientras se lo imagine real (la Realeza...)

 

Entonces, el deseo de liberarse de "la realeza" puede llegar a hacernos saber que el Deseo siempre lo es de lo imposible, o sea, de lo real, o sea, de lo imaginario.

Pero Deseo es también una palabra. Por lo tanto, puede llegar a querer decir otra cosa. Siempre otra cosa cada vez.

Nada detiene a nada en ningún lugar.

Medimos el tiempo de acuerdo a lo que tarda una partícula de polvo cósmico en completar un círculo en torno a una chispa.

No podemos saber acabadamente qué significa "efímero"(otra palabra...)

El Imperio será efímero, cualquier cosa sea que eso signifique.


Wednesday, September 25, 2024

LO QUE PUEDA SABERSE


Ahí algún instante.

Un crepúsculo, su ayer, su inminencia. Indefinido cuándo y dónde.

Unos pocos espectros atraviesan la calle y ya no apuran el paso bajo la lluvia, como  no lo apura el tiempo, sereno, letal; circulando esa calle que han pretendido eterna los huesos sin nombre que alguna vez, como si la fugacidad de su carne no lo fuera, entregaron el tiempo que creyeron poseer a alucinar edificios sublimes que impusieran  poder y  belleza alumbrando para siempre una magnífica avenida, sin poder advertir que ya se insinuaba inexorable un negro silencio .


Todo habrá sido un desatino. La belleza magnificente siempre lo augura, pero la fascinación es más fuerte.

Ni los espectros ni el tiempo parecieran tener ya hacia dónde ir..

O quizás no quieran apurarse  ante la intuición incomprobable de que todo podría estallar en un instante, o mañana, o muy pronto.

Dos que se abrazan. Abrumados. Pero no lo saben. O quizás abrazados por una íntima e inexplicable felicidad. Fugaz ; o eterna felicidad.

¿Qué al comienzo o al fin de esa avenida? ¿Qué hay allí, si es que ese sitio o ese tiempo pudieran hallarse?


¿Qué es ese resplandor que no logran ocultar del todo las últimas cúpulas allá donde algún día dejó de verse el horizonte?

Los edificios eternos algún día desaparecerán su eternidad y serán el polvo que sus padres huesos ya han hallado.

 ¿Y lo que pueda saberse?

¿Qué en el interior de la oscuridad de esas ventanas? ¿Quién allí? ¿Por qué?

Quién tenga a cargo la liturgia periódica de encender las absurdas luminarias de esa avenida tal vez se sienta igualmente absurdo o tal vez no sienta nada ya.

Los espectros, los edificios, la avenida, las ventanas y  su oscuridad, las luminarias absurdas: hay allí un lenguaje indescifrable, una música incierta, alucinada . Interpretarlos se siente imposible y se presiente crucial.










Sunday, August 18, 2024

UN TOQUE DE DISTINCIÓN


                                                   .

La aristócrata apenas se divisa de lejos entre la niebla.

Ha avanzado hacia aquí y se la prefigura más nítida, porque desplaza la niebla a medida que camina, y deja una estela de niebla más densa por detrás. A sus espaldas solo queda confusión.

Es una aristócrata, claramente. Cada quien nace donde le toca.

Viene con su cetro en alto y se detiene ante cada contenedor  para hurgar dentro. Es un señuelo.

Unos pasos detrás la sigue su desarrapado cortesano arrastrando los trastos que habrá rescatado, el sí, genuino hurgador de la basura.

La cabeza de la aristócrata viene coronada con unas rastas anidadas en un rodete inmenso que la sugiere  y ofrece en veinte centímetros más de altura.

El desarrapado se arrastra como un carro destartalado que fuera perdiendo sus piezas oxidadas a su paso. Ella se menea atinadamente con sus calzas como una gata vagabunda buscando algún dueño provisorio.

Ha mirado hacia aquí lanzando por el rabillo del ojo un dardo envenenado que no ha dado en el blanco porque en este sitio solo hay un fantasma melancólico de mirar.

Sigue.

Hundirá su cetro en el próximo montículo de basura y su desarrapado, cada vez más rezagado, revisará si hay allí algún tesoro.

Algo balbucean.

Se van desdibujando en la espesura que la aristócrata deja tras de sí pero aún presencian el desierto nocturno.

Finalmente, han desaparecido.

Los semáforos siguen con su trabajo intermitente e inútil coloreando la niebla de la avenida desierta al borde del parque que alberga algún  espectro esporádico que troca con otro espectro el tiempo ajeno a cambio de apurar su propia extinción

La eternidad sólo puede durar quince minutos aquí.

Después de la eternidad se detuvo en la esquina la nave de un pipiolo de la que bajó la aristócrata después de hacer el trabajo que se ganó con su aristocracia.

El desarrapado retrocede desde el más allá, arrastrando su cuerpo destartalado y sus trastos, dejando algunos cartones por el camino, enfurecido. Su balbuceo se hace estentóreo y aparenta decir " puta de mierda, hija de puta, te voy a matar"

La va a matar.

La aristócrata pasa como una brisa a su lado, algo le habrá dicho y él no atina a otra cosa que seguirla por detrás, lanzando sus últimos ademanes, insultos y escupitajos antes de que las fuerzas no le permitan más que reanudar lo que siempre será: la aristócrata por delante a la caza del próximo pipiolo y él por detrás, recolectando las sobras de los vasallos de la ilusión y la esperanza, que duermen ahora la nada de sus vidas felices o no, más allá de las ventanas veladas. en las tripas de los edificios que pretenden inútilmente hacerse ver y adornar la avenida, como zombies desfigurados por la niebla y el sinsentido. 

Tuesday, June 25, 2024

PATADA

 


Es mentira

siete años de desgracia
la amenaza funciona
como el infierno tan deseado
para no romper este y cada espejo
de una hermosa patada

                                           (si los espejos son infinitos,
                                                las patadas también)

Espoleo urgente
que disipe la anestesia de vivir
como si fuese un pasatiempo indolente
banal
asesino suicida
monocorde
pidiendo lo que no da
arrasando hasta la maleza

Nada crece
donde toca lo que toca
y escupe
indignado
o irónico
los únicos pobres tonos que engendra
su estéril maldita suerte
creyendo postergar el tiempo
que lo está disgregando
con exquisita delicadeza