El impulso vital es desmesurado, desbocado. Irrepresentable.
Se lo confunde con las materializaciones rígidas, cristalizadas
sobre el tiempo ilegítimo que pueden así pasar por él en cualquier catálogo de
aspiraciones ofrecido amablemente a todo lo que, estando vivo, opta por temerle
al Desierto.
Atmósfera espesa de vapores y miasmas, rodeando, aprisionando
como si protegiera. Emanaciones de la putrefacción de todos los cadáveres de
impostores decantados sobre un cuerpo virtualmente impredecible que no los
necesitó nunca, pero susceptible de creer en lo contrario.
A esa nube espesa se le suele llamar persona
Esa cosa es la que llama delirio a lo que no se le parece; y tiene serias dificultades para distinguir entre un halago, un golpe, una extorsión o una caricia.
Persona significa: "esto sos y te conviene"
Nada más que eso; adherencia precaria que se queda inevitablemente sin
sustento.
El embuste no dura más que nada.
Algo sigue en lo que sigue.
Algo dijo " no creo en el amor, porque no creo en la moral y
viceversa"
Ninguna adherencia entendió más que su propia airada
indignación (que es lo único a lo que adhiere) mientras Algo amó hasta quemar Nada
para seguir en llamas.
Como las dunas, el silencio en el Desierto cambia su forma.
El Olvido si es olvido no deja residuos.
El Silencio, si es silencio, no puede fingir ni quiere.
