Un cuerpo se
transforma, transforma lo que toca y lo que lo toca lo transforma, cuando la
contingencia encuentra la combinación exactamente necesaria de memoria y de
olvido.
De lo
contrario, un exceso de memoria lo petrifica.
Y un exceso
de olvido lo desintegra.
El
pasatiempo de los tiempos muertos es jugar con la ley de probabilidades que
sólo sabe de pasados inútiles ya, para augurar mejores tiempos.
Algo romperá
la inercia. Nadie lo sabe ni puede imaginar cómo ni cuándo.
Le han llamado felicidad o algo parecido: es un velo que se
teje a sí mismo urdiendo una extraña trama con que los cuerpos invisten todo lo
que esté a su alcance, quizás gozosamente, quizás bajo la amenaza de desgracias
inimaginables.
Ese velo disimula la desdicha. No es fatal.
La desdicha es otro velo que aparta de la vista a la
desesperación, que es otro velo que acalla al sinsentido. Nada demasiado
trágico.
El sinsentido es otro velo que oculta la desidia.
La desidia, otro velo, excusa la misteriosa e indefinida
postergación de ese estallido que nos haría a todos maravillosos por un segundo
para que todo sea en ese segundo, maravilloso, el tiempo que a lo maravilloso
le basta y sobra para manifestarse.
Los opuestos se parecen de manera perturbadora.
Esa explosión que no suele ocurrir es muy similar a la que
sucede frecuentemente.
La conmoción dura un rato, la gente se pregunta por qué
pasarán estas cosas y después de un par de intercambios de opiniones levemente
peligrosas, la conversación deriva hacia las rutinas de no decir casi nada.
Hablando sin pausa, de ser posible.
Se limpiará la escena lo más rápidamente posible, llegarán
los encargados de llevarse el cuerpo al que le acaba de estallar la cabeza y
todo seguirá por los carriles previstos, porque finalmente esas cosas siempre le
suceden a algún otro.
Luego:
Se tejerá nuevamente la felicidad del velo feliz.
Velo por si llegara a resultar siniestro.
Sonrisas capitalizables.
Mohines rentados.
Y buenos deseos.
…pero había tantas otras cosas en el mundo…
El miedo era
el mismo.
Los
fermentos, diversos.
Había
fermentos reactivos.
Todo lo
concebían de manera bélica, pero no hubieran soportado un solo segundo en
ningún frente de batalla.
No dudaban,
nunca vacilaban. Cualquier opinión obedecía al orden implícito de la
provocación estéril. Siempre el mismo orden. Podían resultar algo siniestros la
primera vez…también, por qué no, algo fascinantes (la fascinación que un
esperpento conlleva). Eran absolutamente aburridos y previsibles desde la
segunda vez en adelante. Muy pronto se les adivinaba la única y rutinaria intención
del exabrupto, llamar la atención como chicos caprichosos, romper algo o salir
a cazar culpables, todo ello virtualmente casi siempre. O no. Patrullas
perdidas el día que la guerra imaginaria se les evaporó detrás de un armisticio firmado por nadie.
Pura
impotencia.
Había
fermentos depresivos.
El día menos
pensado desaparecían y no quedaba rastro. Afantasmados definitivamente, se
convertían en un gran interrogante, en un enigma; por el mero hecho de querer
saber qué les había pasado, dónde se habían metido o qué hacían con sus vidas.
No por alguna preocupación que moviera cierta sensibilidad hacia ellos. Solo
curiosidad. Morbosa tal vez. Virtual.
Siempre es
bueno tener a mano la posibilidad de confirmar una debacle que no sea la
propia.
Había
fermentos que consumían compulsivamente en el mercado de la alegría.
Scrolleaban
alegrías sin parar, como
si intentaran una operación mágica que les permitiera parecerse a alguna
alegría, a la próxima que apareciera sumiendo en el olvido a la anterior, o a
cualquiera que apareciera aleatoriamente en la memoria o en el delirio (y alguien
ganaba mucho dinero con eso…). Gastaban lo que no tenían. Se endeudaban en
tiempo y espacio y cada tanto, esporádicamente, alguno creía lograr su
semblante de alegría; que quedaba flotando como una burbuja unos segundos hasta
ser desplazado por otra burbuja más rimbombante (y alguien ganaba mucho dinero
con eso…). Una vez en los márgenes, era muy común que empezaran a soplar
frenéticamente para volver a sentirse en el centro de la escena. Se cuenta que
a muchos un día les explotaba la cabeza…como una burbuja. Virtualmente claro. O
no.
Y alguien
ganaba mucho dinero con eso…
Tal vez
hubiera muchos otros tipos de fermentos. Sería inútil citarlos a todos.
Algunos
presumen haber empezado a entender cómo están funcionando las cosas. Podrían
callarse.
Allá afuera
las cosas ya han dejado de ser así. Ahora hemos llegado a esto y no sabemos
cómo.
Las
taxonomías caducan rápido. Todo ha mutado aceleradamente desde la última vez.
El miedo
cambiará porque ya ha cambiado
No sabemos
qué pasa y tendríamos que saberlo.
Cuando lo
sepamos, será inútil.
Mañana tal
vez sea diferente.
El Orden Cósmico puede ser real o imaginario. También el
Caos.
Todas las palabras pueden ser reales o imaginarias. Si pasan
de un estado al otro, es porque ambos las habitan.
El suelo puede desaparecer bajo los pies y no habrá sitio
alguno hacia el cual caer.
El aire puede
cristalizarse como un diamante en el próximo instante para destrozar lo que se le oponga.
Ninguna mitología es definitivamente consistente cuando al
mismo tiempo algo nos dice.
Ningún concepto tiene asegurada la eternidad mientras
deslumbra en sus conclusiones o maravilla en la potencia de sus sentidos, imaginarios
o reales todos.
El Poder detiene las cosas por un instante. Algún tiempo o siglos. Lo mismo da. Pero es
perentorio, deletéreo.
El Poder es impotente, ya se sabe. Pero es Poder mientras su
impotencia no sea evidente. Mientras se lo imagine real (la Realeza...)
Entonces, el deseo de liberarse de "la realeza" puede
llegar a hacernos saber que el Deseo siempre lo es de lo imposible, o sea, de
lo real, o sea, de lo imaginario.
Pero Deseo es también una palabra. Por lo tanto, puede
llegar a querer decir otra cosa. Siempre otra cosa cada vez.
Nada detiene a nada en ningún lugar.
Medimos el tiempo de acuerdo a lo que tarda una partícula de
polvo cósmico en completar un círculo en torno a una chispa.
No podemos saber acabadamente qué significa
"efímero"(otra palabra...)
El Imperio será efímero, cualquier cosa sea que eso
signifique.
Ahí algún instante.
Un crepúsculo, su ayer, su inminencia. Indefinido cuándo y
dónde.
Unos pocos espectros atraviesan la calle y ya no apuran el
paso bajo la lluvia, como no lo apura el
tiempo, sereno, letal; circulando esa
calle que han pretendido eterna los huesos sin nombre que alguna vez, como si la
fugacidad de su carne no lo fuera, entregaron el tiempo que creyeron poseer a alucinar
edificios sublimes que impusieran poder
y belleza alumbrando para siempre una magnífica
avenida, sin poder advertir que ya se insinuaba inexorable un negro silencio .
Todo habrá sido un desatino. La belleza magnificente siempre
lo augura, pero la fascinación es más fuerte.
Ni los espectros ni el tiempo parecieran tener ya hacia dónde ir..
O quizás no quieran apurarse ante la intuición incomprobable de que todo podría estallar en un instante, o mañana, o muy pronto.
Dos que se abrazan. Abrumados. Pero no lo saben. O quizás abrazados por una íntima e inexplicable felicidad. Fugaz ; o eterna felicidad.
¿Qué al comienzo o al fin de esa avenida? ¿Qué hay allí, si
es que ese sitio o ese tiempo pudieran hallarse?
¿Qué es ese resplandor que no logran ocultar del todo las últimas
cúpulas allá donde algún día dejó de verse el horizonte?
Los edificios eternos algún día desaparecerán su eternidad y
serán el polvo que sus padres huesos ya han hallado.
¿Y lo que pueda
saberse?
¿Qué en el interior de la oscuridad de esas ventanas? ¿Quién
allí? ¿Por qué?
Quién tenga a cargo la liturgia periódica de encender las
absurdas luminarias de esa avenida tal vez se sienta igualmente absurdo o tal
vez no sienta nada ya.
Los espectros, los edificios, la avenida, las ventanas y su oscuridad, las luminarias absurdas: hay allí un lenguaje indescifrable, una música incierta, alucinada . Interpretarlos se siente imposible y se presiente crucial.
.
La aristócrata apenas se divisa de lejos entre la niebla.
Ha avanzado hacia aquí y se la prefigura más nítida, porque desplaza la niebla a medida que camina, y deja una estela de niebla más densa por detrás. A sus espaldas solo queda confusión.
Es una aristócrata, claramente. Cada quien nace donde le
toca.
Viene con su cetro en alto y se detiene ante cada contenedor para hurgar dentro. Es un señuelo.
Unos pasos detrás la sigue su desarrapado cortesano
arrastrando los trastos que habrá rescatado, el sí, genuino hurgador de la
basura.
La cabeza de la aristócrata viene coronada con unas rastas
anidadas en un rodete inmenso que la sugiere y ofrece en veinte centímetros más de altura.
El desarrapado se arrastra como un carro destartalado que fuera perdiendo sus piezas oxidadas a su paso. Ella se menea atinadamente con sus calzas como una gata vagabunda buscando algún dueño provisorio.
Ha mirado hacia aquí lanzando por el rabillo del ojo un
dardo envenenado que no ha dado en el blanco porque en este sitio solo hay un
fantasma melancólico de mirar.
Sigue.
Hundirá su cetro en el próximo montículo de basura y su
desarrapado, cada vez más rezagado, revisará si hay allí algún tesoro.
Algo balbucean.
Se van desdibujando en la espesura que la aristócrata deja tras de sí pero aún presencian el desierto
nocturno.
Finalmente, han desaparecido.
Los semáforos siguen con su trabajo intermitente e inútil
coloreando la niebla de la avenida desierta al borde del parque que alberga algún espectro esporádico que troca con otro espectro el tiempo ajeno a
cambio de apurar su propia extinción
La eternidad sólo puede durar quince minutos aquí.
Después de la eternidad se detuvo en la esquina la nave de
un pipiolo de la que bajó la aristócrata después de hacer el trabajo que se
ganó con su aristocracia.
El desarrapado retrocede desde el más allá, arrastrando su
cuerpo destartalado y sus trastos, dejando algunos cartones por el camino,
enfurecido. Su balbuceo se hace estentóreo y aparenta decir " puta de
mierda, hija de puta, te voy a matar"
La va a matar.
La aristócrata pasa como una brisa a su lado, algo le habrá dicho y él no atina a otra cosa que seguirla por detrás, lanzando sus últimos ademanes, insultos y escupitajos antes de que las fuerzas no le permitan más que reanudar lo que siempre será: la aristócrata por delante a la caza del próximo pipiolo y él por detrás, recolectando las sobras de los vasallos de la ilusión y la esperanza, que duermen ahora la nada de sus vidas felices o no, más allá de las ventanas veladas. en las tripas de los edificios que pretenden inútilmente hacerse ver y adornar la avenida, como zombies desfigurados por la niebla y el sinsentido.
siete años de desgracia
la amenaza funciona
como el infierno tan deseado
para no romper este y cada espejo
de una hermosa patada
(si
los espejos son infinitos,
las patadas también)
Espoleo urgente
que disipe la anestesia de vivir
como si fuese un pasatiempo indolente
banal
asesino suicida
monocorde
pidiendo lo que no da
arrasando hasta la maleza
Nada crece
donde toca lo que toca
y escupe
indignado
o irónico
los únicos pobres tonos que engendra
su estéril maldita suerte
creyendo postergar el tiempo
que lo está disgregando
con exquisita delicadeza
