ANALOGICAL X

Varios tipos sentados en algún bar alrededor de una mesa que baila y que casi no los contiene.

El parloteo  es una batalla de escupitajos. Una danza de alardes estentóreos arman el ritual  recurrente que les da cita , para medir quién se da cuenta de más cosas.
El vencedor se llevará la cucarda efímera que prestigia al que parezca  haber  descifrado algo de  " la cosa". Hasta que el barullo mental y el rugido de la ciudad monstruosa propicie el olvido de lo que estuvieron hablando hasta un rato antes.

Hasta mañana, o hasta muy pronto,

Afuera,  en un par de segundos, cada soledad enfrentada al sinsentido insípido,  que ni siquiera alcanza a solventar alguna angustia barata.  Tremenda tragedia.

El desasosiego, tal vez un estupor inconfesado,  los arreara hasta allí nuevamente.

Antes de una nueva compulsa cada uno se habrá maquillado previamente frente a un espejuelo diminuto y oxidado y cuando parezca que el estuque disimula convenientemente las  cicatrices del insignificante naufragio ,  del dolorosísimo e insignificante naufragio ,  se lanzará a  la aventura de lograr la sortija del alucinado  prestigio en la calesita de esa mesa renga y desquiciada.

TERRITORIO DE LOS TIEMPOS

O saben lo que pienso.

O pienso lo que quieren.

Las dos "o" evidencian que aún está habilitada la sospecha, y es poco probable que la controlen. No porque no puedan, sino porque la sospecha no parece ser rentable, y es por eso por lo único que les interesaría.

Más allá de su poder casi omnímodo, son muy previsibles.

Sus apetencias pierden complejidad a medida que crece su poder de controlarlo casi todo.

Estamos convencidos de que algunos entienden cómo funcionan las cosas.

Eso no significa que las cosas funcionen así.

Algo sigue dirimiéndose en el territorio de todos los tiempos: es lo que aún nadie ha pensado.

 

 

TENEMOS QUE HABLAR

 

 

Hablar es una parte minúscula de lo que se pudo haber dicho.

Escribirlo, una parte ínfima de lo que se pudo haber hablado y mucho más de lo que se podrá decir.

La estridencia confunde.

Hablar es decisivo.
Hablar es parcial.
Hablar es muy poco.

Un detalle fugaz puede torcer el rumbo de un cuerpo o de un planeta.
La probabilidad de cifrarlo no es cero, es casi cero.

 

SOMBRA SIN CUERPO SIN SOMBRA

 

Sin sus certezas, sin sus conclusiones, "ellos" no son necesarios. Y algo más indefinido y más vertiginosamente interesante puede vivir en su lugar…

 

Sentir vivir una ficción llama a buscar el último velo para rajarlo y ver qué hay detrás. No habrá más que otro velo

Nadar en la superficie asfixia, como si el cuerpo se hubiese hundido en los abismos oceánicos. Nadie puede medir exhaustivamente cuánto tiempo puede contener la respiración. Hasta que lo sabe

 

El abuso de recursos poéticos fulmina a la poesía.

Lo que sobreviene a una estrella fugaz es no estar seguro de haberla visto.

Todo se detiene y se pudre si se quiere replicar la maravilla que acontece por única vez.

 

No hay caso: esa estúpida costumbre occidental de querer apropiarse y sacar conclusiones.

La disrupción intempestiva estalla la simulación mutuamente consentida y por un instante se vislumbra…

 

Pero las burbujas empañadas se recomponen con asombrosa rapidez. 

Burbujas civilizadas, autosatisfechas, correctas, hipócritas.

Decantación extraña, decantación hacia arriba para quedar flotando como un camalote estancado que se pudre en la orilla.

 

Hay un aceitado y rentable  mercado de pócimas para mitigar el asco que, de no ser por ellas, daría tener la más mínima opinión acerca de algo. Aún más, le permiten a cualquier farsante el orgullo de serlo y de medrar con eso.

 

Más allá, mucho antes y después, los pliegues indefinidos, las hendiduras por donde filtra incesantemente el perfume.

 

La realidad existe porque existe el velo que la cubre.
Sin velo, la realidad no es necesaria

 

 

MONEDAS Y TRAIDORES

_ Casi siempre ha sido fácil controlarlos. Son una sarta de traidores, del primero al último. Es casi una tradición nacional.

_ ¿Le parece?

_ Usted debería saberlo mejor que yo. Por algún motivo usted, que es uno de ellos, está con nosotros. Hace mucho que nosotros hemos dejado de ser traidores. Fuimos feroces traidores, es cierto. Ya no lo necesitamos. Por eso le puedo ser sincero: soy insistente en advertir que deberíamos ser cautelosos con usted, aun cuando nos es de gran utilidad. Pero mi opinión no es la que prevalece. Algún día quizás todos lamenten no haberme hecho caso.

_ No deberían temer, si es que tan fácil les resulta medir nuestros movimientos

_ Somos un imperio porque el temor no nos abandona ni un segundo, ustedes no lo entienden porque viven displicentemente. A veces los envidio. Nuestra moneda tiene cabalmente dos caras. De un lado, la fe. Del otro, el miedo. La de ustedes exhibe una cara. Para saber de cuál de las dos se trata, debemos darle vuelta para ver cuál es la otra. Pero al revertirla, la moneda desaparece. Van por la vida tan livianos. Los odio.

_ Si tienen tanto miedo, debe ser porque nunca han podido ni podrán comprendernos. En realidad, nunca han entendido nada. Por eso han logrado dominarnos a todos. El miedo es una fuerza muy poderosa. Hay algo que saben muy bien, lo saben, no son tontos: la fe es contingente. Es como un pájaro que nadie sabe de dónde viene, se posa donde quiere y vuela a otro sitio en el momento menos pensado. Será imposible recordarlo y todo desaparecerá.

_ Es aterrador

_ No es nada aterrador.

_ No lo entiendo

_ Se lo dije

_ Y después, ¿qué queda?

_ Lo mismo que antes. Un poco de melancolía y algunas otras cosas...

AMEBA

 

No estoy preso a la fuerza ni por miedo al castigo previsto para quien se fuga.

 

Estoy preso por placer.

Me es casi adictivo girar en círculos.
Me excita no ir a ningún lado.
No necesito salir de aquí.

La celda puedo ser yo o puede ser el mundo entero.

Si una de esas opciones es producto de mi imaginación, la otra será el delirio que la reemplace.

No sé si fue así lo que recuerdo. No sé si he olvidado.

Mi cuerpo se limita a unos pocos movimientos entre las infinitas maneras que admite, se está degradando lentamente y no me importa en lo más mínimo.
Hasta puedo imaginarme que no lo sé.

Las múltiples experiencias posibles que están obturadas son un inmenso misterio que no me inquieta cuando me aprieta el cuello hasta la asfixia.

Puedo aparentar ser un idiota o no serlo según la ocasión, ante los demás o ante mí. Es lo mismo. Y me sale tan bien como a ellos.

Éxtasis de no salir de la misma máscara de siempre.
Es paradójico por decir algo y no importa.
Delirio orgiástico recurrentemente. disfrazado de lo mismo.

El desperdicio está felizmente bajo control.

Moriré por placer.

MAZMORRA

Amor: es una mazmorra.

(no hay palabra que no lo sea cuando se convierte en lo que se ha convertido esta, y hay varias así… demasiadas).

Damos obligatoriamente por sentado que estamos hablando de lo mismo y casi nadie atina a sacar los pies de ese plato.

Las conversaciones son una mutua y consentida alucinación.

Los lenguajes de cada quien, ajenos los unos a los otros deberían poder coger lascivamente. Disolverse entre sí, dejar de ser. Pero no. Ni siquiera rozan la piel y prefieren simular entenderse ,como quien se aferra al nombre que le han puesto y a todo lo que en él está cristalizado e inerte y dice ser eso, o como quien acata órdenes solo porque le son formuladas con amabilidad.

Prisiones letales en las que muere indefectiblemente todo lo que se introduce en ellas.
Se han convertido  en abominables edificios espectrales lleno de fantasmas, huesos y guardiacárceles patéticos, siniestramente aburridos que creen ser sus dueños cuando los pronuncian, como quien bosteza, llenando al mundo de sopor y desencantamiento.

O de horror, cuando comienzan a caer los velos que velaban los velos que velarán los velos que caerán inexorablemente descubriendo siempre otro velo…

Ese horror podría ser éxtasis, maravilla.
Pero aún no han entendido el chiste.