TODAS NUESTRAS BOCAS

Al mismo tiempo bajo la misma piel aviesa, Jack el Destripador y la Prostituta de las Nieblas de Medianoche.

Invirtiendo el orden.

Se requieren maquillajes y perfumes baratos; se requiere un puñal y un maletín con instrumental quirúrgico. Se requiere un callejón oscuro.

 

Ya han ensangrentado los callejones desde la primera vez varias más.

El orden confía develar el enigma.

 

Por un instante él ha comprendido que desea ser ella. El fin es inminente.

El éxtasis y el horror mueven el brazo hacia una estocada inútil.

El puñal dibuja un arabesco torpe en el aire.

Ella ya no está allí. Él tampoco.

 

El enigma, para siempre, sin develar.

El orden desordenado se reordena sobre su alfombra de polvo de muertos.

 

Con qué facilidad se cae la palabra amor de todas nuestras bocas.

 

 

CIUDAD ALUSIVA

En esta ciudad, una ciudad como cualquiera.

 

Jaime se halló harto.

De la hipocresía de los otros cuando simultáneamente se hartó de la propia. 

Se desnudó y salió a caminar por el barrio.

Se dio cuenta de que esa operación lo dotará de una mirada de rayos x que atravesará la piel de la gente para ver qué es lo que realmente están pensando de él.

Será entonces inmune a la falsedad subcutánea de las pieles sonrientes.

Verá  detrás del velo de cada semblante perdonavidas.

Olfateará los vapores sulfurosos y miasmas descompuestos que emanan a través de las ventanas de cada casa de buena familia.

Y  vomitará una carcajada contra el espejo cada mañana.

 

Maruja decidió que para que las cosas cambien, hay que cargarse a cierra gente. Por lo tanto anda por las calles munida de eficaces métodos de exterminio ocultos entre sus ropas.  Aún no ha pasado al acto con nadie. Porque no ha podido responderse a sí misma cómo tendrían que cambiar las cosas, ni sabe para qué. O si es que tendrían que cambiar…

Puede ser que en alguna esquina o cruzando alguna calle encuentre la revelación.

O quizás algún día termine cargándose a los que parlotean sus planes de redención, sin privarse de escupir cuando hablan. Sujetos por los que, previsiblemente, experimenta un profundo fastidio y más profundo desprecio.

Mientras tanto, anda. Cualquiera podría cruzarse con ella por ahí, en cualquier momento.  O en el momento adecuado.

 

Ana notó al llegar a una esquina, alguna esquina; que uno de sus brazos comenzaba a desprenderse de su cuerpo y quedaba desmentir a quien se atreviera a sostener lo contrario, que la ley de la gravedad no se cumple en todos los casos. Ana alcanzó a atrapar su brazo antes de que se alejara como si fuese aquel globo rojo que deambulaba en aquella otra ciudad, tan real como esta.

En el momento en que, luego de un salto alcanzó a atrapar su brazo antes de que definitivamente cobrara altura, y volvía a ponerlo en su lugar, una de sus orejas se soltó y emprendió suavemente la retirada. La mano del brazo recién recuperado la atrapó a tiempo. Pero en ese mismo momento, una de sus piernas pretendía la misma aventura que la oreja, acompañada por tres dedos de la mano contraria.  El brazo de esa mano decidió que no resignaría tampoco su anhelo por la estratósfera.  El otro brazo, recuperado una vez, reincidió.  Finalmente, Ana se dejó desarmar y decidió que no era tan grave. Sus extremidades, su cabeza, las piernas y el tronco se dispersaron en direcciones divergentes hacia algún lugar de la atmósfera, mientras la conciencia de Ana se iba transformando en alguna otra cosa.

 

Cualquier héroe puede llegar a ser inventado por villanos y traidores y el amor puede convertirse en la joya de la corona de los cobardes en esta ciudad donde casi nadie ha visto a Jaime, a Maruja o Ana; donde cualquiera puede ser o haber sido alguno de ellos; o villano, traidor, cobarde; o imaginario héroe amoroso.

O todo eso junto en el término de un día o siglos.

En esta ciudad, una ciudad como cualquiera. 

 

 

LA CIUDAD PERFECTA

 

Un barco a la deriva lo sabe casi todo acerca de la intemperie y la desolación. Pero lo visita una callada alegría.

Un barco que ha llegado a destino comenzará muy pronto a ser mecido por la melancolía.

Una ciudad puede parecerse a ambos.

O está detenida sin remedio o se mueve aun cuando no esté yendo a ningún sitio.

Los barcos son devorados lentamente por el mar.

La ciudad va comiéndose a sí misma.

Devora las calles, edificios, monumentos que le dan cuerpo mientras el tiempo se come al tiempo.

Sitios devorados donde pasan cosas. Ese otro naufragio o esa otra inmovilidad.

Deambular de cuerpos y cosas entre paredes quietas.

Paredes mutantes alrededor de cuerpos inmóviles.

 

Siglos de ciudades y ciudades en el tiempo no han sido ni serán lo que se cree.

La imaginación tiene la ultima palabra porque tuvo la primera. Las ciudades y el tiempo bailan inevitablemente cuando ella canta.

Quedará una sombra refractaria a las palabras precisas. Demasiadas palabras para llenar el vacío de la Palabra Imposible Una fenomenal convocatoria de fantasmas.

¿Cómo germina el silencio de la ciudad, inefable en los ruidosos fantasmas de las demasiadas cosas?

¿Y los cuerpos, qué?

La vida de los cuerpos que respiran en las ciudades que se van devorando a sí mismas se van impregnando con el tiempo de un silencio que un día les impedirá decir lo que hayan comprendido.

Llenándose de ese silencio como de agua salada se llenan los pulmones de quien acaba de arrojarse al mar.

En la ciudad quizás se oculte un signo monstruoso. Nadie lo sabe. Ella lo sabe.

Un signo monstruoso significa todas las cosas.

Ninguna ciudad puede soportarlo.

Quizás por eso se coma a sí misma: para que ese signo desaparezca.

Tal vez sea la Ciudad Perfecta.

Pero cómo podría reconocerla alguien que no sea, también, perfecto.

 

 

 

NEVERNESS

Creo que ya no le debo mi rostro a casi nadie.

Algunos acreedores han muerto.

Otros se han olvidado de mí.

De varios me he escapado cautelosamente.

Alguna mañana ante el espejo habré mirado y el reflejo me habrá devuelto algún paisaje tan fascinantemente desconocido que no habré vacilando en introducirme en él, y por algún instante que no puedo precisar bajo ninguna de las medidas de tiempo conocidas, habré olvidado volver sobre mis pasos.

Tampoco puedo precisar si estuve de regreso.

Algo sutilmente extraño le sucede al perfume de cada vez más cosas.

Las explicaciones son momias que se han hecho a un lado ante el silencio.

Recurrentemente hay cada vez más primeras veces.

 

NO ESTABA ESCRITO

El día que nació mi viejo murió mi vieja.

Por lo tanto, yo no existo.

Esto antes no había pasado. Ahora sí.

Ante esta situación me veo en la necesidad de nacerme.

Lo cual será eterno cuando suceda y los recuerdos huirán de lo que fue.

Misteriosos como suelen ser serán.

 

Las fotos viejas se han poblado de caras extrañas.  Mi cuerpo que supo ser prisionero de ese ámbito sepia ahora deambula por el espacio exterior donde se ha difuminado el código para leerlas y donde la ley de gravedad parece estar corriendo el mismo destino.  La potencia de ese mismo cuerpo se ha sumado a un huracán silencioso, que sólo deja lenguas muertas a su paso, lenguas que ya no pueden contar lo que él les había hecho decir cuando llegó.

Todo parece estar siendo dejado a los secretos de la suerte   levitando sideral, sin retorno y sin pena de nadie

 

Dicen que las cosas, en tanto tales, desean aferrarse a su ser.

Ingenuas, en su deseo. El recuerdo es el olvido y el deseo un acto de fe.

Los deseos, en tanto tales, desean aferrarse a su ser: ¿lo ven? El Deseo también puede ser mortífero, ¿quién dijo que no? Se han dicho cosas imposibles, pero nada lo impide. A veces sucede. Lo dicho, dicho está, pero nunca es lo que se ha dicho. ¿Quién sabe?

Un atolladero del que se puede salir

Ningún amor es para siempre, eso es la muerte.

La muerte puede ser la vida o puede ser un error.

La vida puede ser un error o un acierto de los dioses, siempre tan distraídos.

Hay que estar en todo.

No se puede creer. Pero es inevitable mientras dura.

 

THREE DEUCES

 

Si es verdad
el instante en que tocás
la nota divina

Ya venía , ya pasó,
no eras vos.
Tu genialidad asumida
o cacareada
no es más que estupidez,
no es el azar
no es dios alguno.
Puede ser esta noche,
ayer o mañana.

Otro pasó por allí.
Entre la próxima marquesina y la anterior
optó por la que anuncia
tu absurdo nombre.

Vos sin saberlo, aturdido como estás.
Él sin saberlo, no menos aturdido.

Sonó la nota divina.
Preciosa conjunción de los que fueron y serán con la noche, tus pulmones y su callado espanto
La duración necesaria
De esa nota
El preciso silencio que la antecede
El exacto silencio que sobreviene
Esa nota significa nada sin los silencios que la entornan
Los silencios nada son sin la nota que alumbra y aniquila al Silencio

Vos sin saberlo, aturdido como estás.
Él sin saberlo, no menos aturdido.

Un pájaro canta en la noche

Un animal nocturno se desvela

Ambos y su aleatoria conjunción,
tu saxo y sus zapatos
desaparecen
para ser Uno
en la nota divina,
entre silencios

Afuera nadie lo supo.
Ni lo sabe.
Ni sabrá.

Un auto que estaciona y otro que se va.
La lluvia y el neón
como señales que piden ayuda.
O conmiseración.

La noche.
El rebusque.
La deriva.

Y tu representante contando dinero mientras mira sus cartas.

 

HISTORIA DE LA PÉRDIDA DEL TIEMPO.

 

Esa Historia, qué otra que la del tiempo perdido.

La de lo que no pudiera perderse antes de la invención de la pérdida y del tiempo.

Y en plan de invención, solo historia cabe...

Hay un acervo abrumador e indescifrable de fotos viejas; hay  laberintos de anaqueles polvorientos atestados de papeles escritos, documentos, testimonios y reseñas; hay millones de datos atrapados en semiconductores, y los habrá a disposición en cualquier otra manera de registro  que pudiera inventarse; para interminables interpretaciones , hermenéuticas sin fin, precipitándose unas sobre otras, tropezándose calamitosamente y en el extremo abismándose hacia las más variadas maneras del delirio, vituperando o glorificando a los amos, condoliéndose de los esclavos o aceptándolos como algo inevitable, decretando héroes y traidores a los unos o a los otros según a quién convenga.

Como un persistente intento de reconstruir la escena de un crimen, tarea proverbialmente inútil. Pero ya sabemos que en estas cosas imperan las segundas intenciones…

El mismo fracaso ha aguardado a todos, inexorable. Pero unos detrás de los otros se han relevado en la ambición de ser el primero en alcanzar el prodigio.

La Historia Increíble está porque se necesita creerla, lo que alimenta monstruosas derivaciones.

Más allá de toda fascinación no acecha verdad alguna. Más allá de toda fascinación hay otra fascinación.  Más allá de cualquier desencanto aguarda la misma ingenuidad de siempre. Y aún más allá, no hay nada.

Hay sí una misteriosa necesidad de adueñarse de lo que no existe, aun cuando insistentes e insoslayables son las evidencias de que sólo tragedias aguardan a quien lo intente. La Historia es también el recuento de las tantas veces en las que la pedante desmesura pretendió no ser alcanzada por la tragedia, su sombra.

Misteriosa necesidad de adueñarse del próximo segundo, que no existe sino como como una insoportable incertidumbre. Para aliviarla se inventará el segundo anterior durante este segundo que comparte su naturaleza con los otros dos.

La invención de la Historia es una tautología que habla de los tres segundos que nos encierran en su alucinada imposibilidad.

Las cosas aun así suceden.

La del tiempo perdido no es la Historia de la Pérdida del Tiempo.

Amos o esclavos, biunívocos amantes mutuamente despreciados y fatalmente unidos por el estupor de no saber quién los puso en ese lugar.

Héroes o traidores fascinados entre sí hasta la extenuación.

Millones de seres no han visto ni amos ni esclavos, ni héroes ni traidores más que en el fermento de sus imaginarios. Cada posición es indefinida, ambigua, desdibujada.  Esos fantasmas intercambian roles como si danzaran en torno a la incerteza, para desintegrarse finalmente en el aire al tocarse los unos con los otros.

Miles de millones de seres  han perdido el tiempo intentando ser o no queriendo serlo, intentando parecerse a un héroe sin saber qué es un héroe, traicionando con sus mejores intenciones,  siendo el amo o el esclavo alternativamente muchas veces en un solo día.

Todos ellos al mismo tiempo que se pierde a sí mismo en tu espejo, el de tu amo, el de tu esclavo, allí donde debería haber un héroe y ni siquiera hay un traidor.

El suelo se mueve bajo los pies, las geografías enloquecen, se difuminan: y nadie puede asegurar no estar en realidad extraviado en indescifrables andurriales buscando el destino de sus pasos.

El infierno no es otra cosa que creer que hay algún paraíso por recuperar, perdiendo un tiempo precioso del tiempo de no llegar a ningún lado.

 

LA SOMBRA DETRÁS

 

Hoy, ahora, durante los próximos cinco minutos esta avenida conduce al Sol.

Algún día desaparecerá y todas las avenidas del mundo serán definitivamente absurdas.

Sin Él, no habría ni ahora ni hoy ni cinco minutos ni esta fugazmente agraciada avenida ni este devaneo de palabras que quieren atrapar algo que se desvanecerá antes de que ellas sepan qué es lo que quieren decir. Cinco minutos que permiten mirarlo de frente sin quedarse ciego y todas las lenguas muertas que lo nombraron, las lenguas que aún intentan mentarlo y las que aún no han nacido a su brillo en estos cinco minutos se convierten en un perfecto y absoluto desatino.

Cada uno de los que ahora transitamos esta avenida que durante los próximos cinco minutos conduce al Sol, bifurcaremos nuestro recorrido y optaremos por otros destinos por mera costumbre, como si esto fuera para siempre.

La avenida irá quedando despoblada, el Sol caerá tras el horizonte y tras tantas otras metáforas.

CONFUSIÓN

 

Nadie asiste al momento exacto en el que un río se congela.

Las ventanas tienden a detenerse en un mismo sitio. Tampoco nadie advierte el instante en el que ocurre.

Algo se adormece. No suelen aparecer alarmas ante el horizonte que se ha truncado.

Se ven las mismas cosas de siempre.

Más peligroso aún: las mismas cosas de siempre pasan a tener nombres que resuenan siempre del mismo modo. Día tras día es el mismo día: los calendarios tornan un gasto inútil.

Correr la cortina no significa otra cosa que correr la cortina. Lo mismo descorrerla.

Abrir la ventana no es otra cosa que abrir la ventana. Da igual cerrarla.

La quietud se queda a vivir de un lado y del otro, muerta, como la quietud vive.

Pero hay más allá de las ventanas, su marasmo y la confusión: solo las ventanas son las que se han detenido. Y quienes se han identificado con ellas.

 

VAMPIROS DESERTORES

No hay deseo que no sea legítimo.

No hay deseo que no sea real.

No hay deseo que no sea infundado

 

Nos habremos perdido un sábado…

Prolongábamos la noche hasta el rugido del primer gorrión, y era la evidencia de que  todo había sido en vano la que ganaba una vez más y nos volteaba de una trompada.

Sábado parece el nombre de algo maldito.

Sábado tras sábado, durante miles de años. O quizás unos pocos, o tal vez solo uno, ya no podemos saberlo. Cualquier sábado puede ser en sí mismo todos los sábados de la eternidad , prometiendo perversamente  que acontecerá lo que nunca.

Y nosotros a la deriva mirando siempre todo desde afuera. Mentira.

Zombies hermosos al principio, ajándonos y agrietándonos lenta, inexorablemente sin advertirlo en lo inmediato, hasta el momento en el que el espanto no permitiera reconocernos en el afantasmado reflejo de alguna vidriera nocturna, ajenos a la inutilidad manifiesta que durante el día mueve al mundo.

El deseo nunca es nuestro, el ansia nunca es nuestra, pero sí es nuestro el cuerpo  que arde inconducentemente durante sábados, sábado tras sábado, iluminando con su chisporroteo desordenado alguna de esas calles nocturnas que no conservará huella alguna de ese fulgor cuando hayamos desaparecido.

Alguien ha estado haciendo de todo esto un gran negocio, que ni siquiera le interesa. Pero no puede dejar de hacerlo, es evidente. Parece llevarse la mejor parte, pero quién sabe. Eso es lo que proverbialmente siente quien, como nosotros, mira siempre desde afuera. Mentira.

A nosotros nos tocaba lo nuestro. Con elegante torpeza logramos cada uno de esos tesoros que se nos disgregó entre las manos con el primer indicio del amanecer, esa otra pesadilla, para no haber sabido nunca fehacientemente si el tesorito había sido una alucinación, y perdiendo cada vez una vida, la última.

Tragedia.

Pero el estupor era disipado por el ánimo de revancha, olvidándolo todo el sábado siguiente, volviendo a creer, contando infinitas vidas. Pero no.

Acobardados vampiros desertores nunca beben sangre, pero eso no los redime.

Siempre ha llegado el día en que la cuerda se corta, los espejos estallan.

La verdad de la que fuimos fugitivos nos alcanza, nos va a hablar de frente, implacable.

Las cosas, sin el velo que las cubre, pueden abismarnos hacia la desesperación destruyéndonos. Sería un alivio.

Pero el desastre se posterga indefinidamente: detrás del velo rasgado, rápidamente otro velo cubre el tajo.

Toda la vida como un sistema de veladuras:

la felicidad es la impostora que vela a la desdicha,

la desdicha, vela al estupor,

el estupor vela al sinsentido,

el sinsentido vela a la desidia de vivir,

y la desidia posterga al estallido que nos haría fugazmente maravillosos.

 

La verdad es una estrella fugaz aniquiladora: puede llegar a pulverizarlo todo y luego nadie sabrá si el polvo de estrellas fue por su causa o por un lamentable malentendido. Pero nosotros, vampiros desertores, no conocemos a quien haya alcanzado a verla.

Entretanto, las apariencias rápidamente se reemplazan entre sí, como miasmas emanando del cuerpo que ha olvidado cómo vivir por fuera de ellas.

Casi nunca   sucede lo que nos aterra desde algún pliegue oculto: mirar de frente lo que nos dejaría ciegos.

Ni siquiera el incipiente clarear del día anunciado por el primer amanecido rugido de gorrión nos ha pulverizado como debería haberlo hecho.

Nos habremos perdido un sábado  para poder creer haber estado yendo hacia algún lado.

 

UNA REVELACIÓN ES UN TATUAJE INCOMPRENSIBLE

Fruto de la contingencia.
Error de las cosas que no se equivocan
ni tienen razón.
Una revelación,
es decir,
una fantasía excesivamente convincente.
La historia de cualquiera.

	⏳

 

 

El encierro se desvela
frente al límite infranqueable.

Miles de millones de vidas
no suelen llegar hasta allí.

Algunas sí.

"Hay que huir de eso"
Y "eso" define al fugitivo.

Luego, escapar será imposible.
Hasta que el escape no tenga sentido.

La prisión era ominosa.

Afuera sus marcas serán un tatuaje incomprensible.

 

 

LOCURA

La declinación de un imperio parece engendrar crecientes brotes de locura individual y colectiva.

O en todo caso, cada loco en su extraviado delirio avisa que el mundo ha devenido un laberinto que más se desquicia a cada paso.

Pero la locura estuvo, larvada, desde el principio.

No otra cosa que un extremo delirio requiere el nacimiento de este y de aquel y de todo imperio y, luego, más locura aún requiere el diseño de la aparente cordura que lo justifique y eternice.

Un extenso mapa de "razón" se pretende a sí mismo todo imperio sobre todas las cosas.

A través de él pasarán millones de seres concibiéndose a sí mismos y al mundo, de acuerdo a las marcas de esa cartografía absurda. Querrán amar, ser justos o libres siguiendo coordenadas cerradas sobre sí mismas, que conducirán tan solo a su propio artificio.

Pero ese mapa de las cosas, detenido en su gloria, no es las cosas, siempre en constante mutación.

Un día vendrá la locura.

Ya inocultables brotes delirantes germinando frenéticamente entre las hendiduras y agrietamientos, atravesando a tu cuerpo, al mío, al de cualquiera que se vea alcanzado por la salvaje proliferación.

La irrupción de lo que naturalmente cambia de forma, cuando se inicia el resquebrajamiento inexorable, la disgregación indetenible, el dislocamiento entre la palabra imperial y las mutaciones que esa palabra ya no puede contener, el enloquecimiento de las brújulas. 

 

INMINENCIA

 

Un cuerpo se transforma, transforma lo que toca y lo que lo toca lo transforma, cuando la contingencia encuentra la combinación exactamente necesaria de memoria y de olvido.

De lo contrario, un exceso de memoria lo petrifica.

Y un exceso de olvido lo desintegra.

El pasatiempo de los tiempos muertos es jugar con la ley de probabilidades que sólo sabe de pasados inútiles ya, para augurar mejores tiempos.

Algo romperá la inercia. Nadie lo sabe ni puede imaginar cómo ni cuándo.

SOMOS MARAVILLOSOS

Le han llamado felicidad o algo parecido: es un velo que se teje a sí mismo urdiendo una extraña trama con que los cuerpos invisten todo lo que esté a su alcance, quizás gozosamente, quizás bajo la amenaza de desgracias inimaginables.

Ese velo disimula la desdicha. No es fatal.

La desdicha es otro velo que aparta de la vista a la desesperación, que es otro velo que acalla al sinsentido. Nada demasiado trágico.

El sinsentido es otro velo que oculta la desidia.

La desidia, otro velo, excusa la misteriosa e indefinida postergación de ese estallido que nos haría a todos maravillosos por un segundo para que todo sea en ese segundo, maravilloso, el tiempo que a lo maravilloso le basta y sobra para manifestarse.

Los opuestos se parecen de manera perturbadora.

Esa explosión que no suele ocurrir es muy similar a la que sucede frecuentemente.

La conmoción dura un rato, la gente se pregunta por qué pasarán estas cosas y después de un par de intercambios de opiniones levemente peligrosas, la conversación deriva hacia las rutinas de no decir casi nada. Hablando sin pausa, de ser posible.

Se limpiará la escena lo más rápidamente posible, llegarán los encargados de llevarse el cuerpo al que le acaba de estallar la cabeza y todo seguirá por los carriles previstos, porque finalmente esas cosas siempre le suceden a algún otro.

 

Luego:

Se tejerá nuevamente la felicidad del velo feliz.

Velo por si llegara a resultar siniestro.

Sonrisas capitalizables.

Mohines rentados.

Y buenos deseos.

 

DESPUÉS DE AYER

 

                                          …pero había tantas otras cosas en el mundo…

El miedo era el mismo.

Los fermentos, diversos.

 

Había fermentos reactivos.

Todo lo concebían de manera bélica, pero no hubieran soportado un solo segundo en ningún frente de batalla.

No dudaban, nunca vacilaban. Cualquier opinión obedecía al orden implícito de la provocación estéril. Siempre el mismo orden. Podían resultar algo siniestros la primera vez…también, por qué no, algo fascinantes (la fascinación que un esperpento conlleva). Eran absolutamente aburridos y previsibles desde la segunda vez en adelante. Muy pronto se les adivinaba la única y rutinaria intención del exabrupto, llamar la atención como chicos caprichosos, romper algo o salir a cazar culpables, todo ello virtualmente casi siempre. O no. Patrullas perdidas el día que la guerra imaginaria se les evaporó detrás de un armisticio  firmado por nadie.

Pura impotencia.

 

Había fermentos depresivos.

El día menos pensado desaparecían y no quedaba rastro. Afantasmados definitivamente, se convertían en un gran interrogante, en un enigma; por el mero hecho de querer saber qué les había pasado, dónde se habían metido o qué hacían con sus vidas. No por alguna preocupación que moviera cierta sensibilidad hacia ellos. Solo curiosidad. Morbosa tal vez. Virtual.

Siempre es bueno tener a mano la posibilidad de confirmar una debacle que no sea la propia.

 

Había fermentos que consumían compulsivamente en el mercado de la alegría.

Scrolleaban alegrías sin parar, como si intentaran una operación mágica que les permitiera parecerse a alguna alegría, a la próxima que apareciera sumiendo en el olvido a la anterior, o a cualquiera que apareciera aleatoriamente en la memoria o en el delirio (y alguien ganaba mucho dinero con eso…). Gastaban lo que no tenían. Se endeudaban en tiempo y espacio y cada tanto, esporádicamente, alguno creía lograr su semblante de alegría; que quedaba flotando como una burbuja unos segundos hasta ser desplazado por otra burbuja más rimbombante (y alguien ganaba mucho dinero con eso…). Una vez en los márgenes, era muy común que empezaran a soplar frenéticamente para volver a sentirse en el centro de la escena. Se cuenta que a muchos un día les explotaba la cabeza…como una burbuja. Virtualmente claro. O no.

Y alguien ganaba mucho dinero con eso…

 

Tal vez hubiera muchos otros tipos de fermentos. Sería inútil citarlos a todos.  

 

Algunos presumen haber empezado a entender cómo están funcionando las cosas. Podrían callarse.

Allá afuera las cosas ya han dejado de ser así. Ahora hemos llegado a esto y no sabemos cómo.

Las taxonomías caducan rápido. Todo ha mutado aceleradamente desde la última vez.

El miedo cambiará porque ya ha cambiado

No sabemos qué pasa y tendríamos que saberlo.

Cuando lo sepamos, será inútil.

Mañana tal vez sea diferente.

 

 

EL IMPERIO

El Orden Cósmico puede ser real o imaginario. También el Caos.

Todas las palabras pueden ser reales o imaginarias. Si pasan de un estado al otro, es porque ambos las habitan.

El suelo puede desaparecer bajo los pies y no habrá sitio alguno hacia el cual caer.

 El aire puede cristalizarse como un diamante en el próximo instante para destrozar lo que se le oponga.

Ninguna mitología es definitivamente consistente cuando al mismo tiempo algo nos dice.

Ningún concepto tiene asegurada la eternidad mientras deslumbra en sus conclusiones o maravilla en la potencia de sus sentidos, imaginarios o reales todos.

El Poder detiene las cosas por un instante.  Algún tiempo o siglos. Lo mismo da. Pero es perentorio, deletéreo.

El Poder es impotente, ya se sabe. Pero es Poder mientras su impotencia no sea evidente. Mientras se lo imagine real (la Realeza...)

 

Entonces, el deseo de liberarse de "la realeza" puede llegar a hacernos saber que el Deseo siempre lo es de lo imposible, o sea, de lo real, o sea, de lo imaginario.

Pero Deseo es también una palabra. Por lo tanto, puede llegar a querer decir otra cosa. Siempre otra cosa cada vez.

Nada detiene a nada en ningún lugar.

Medimos el tiempo de acuerdo a lo que tarda una partícula de polvo cósmico en completar un círculo en torno a una chispa.

No podemos saber acabadamente qué significa "efímero"(otra palabra...)

El Imperio será efímero, cualquier cosa sea que eso signifique.

LO QUE PUEDA SABERSE

Ahí algún instante.

Un crepúsculo, su ayer, su inminencia. Indefinido cuándo y dónde.

Unos pocos espectros atraviesan la calle y ya no apuran el paso bajo la lluvia, como  no lo apura el tiempo, sereno, letal; circulando esa calle que han pretendido eterna los huesos sin nombre que alguna vez, como si la fugacidad de su carne no lo fuera, entregaron el tiempo que creyeron poseer a alucinar edificios sublimes que impusieran  poder y  belleza alumbrando para siempre una magnífica avenida, sin poder advertir que ya se insinuaba inexorable un negro silencio .

Todo habrá sido un desatino. La belleza magnificente siempre lo augura, pero la fascinación es más fuerte.

Ni los espectros ni el tiempo parecieran tener ya hacia dónde ir..

O quizás no quieran apurarse  ante la intuición incomprobable de que todo podría estallar en un instante, o mañana, o muy pronto.

Dos que se abrazan. Abrumados. Pero no lo saben. O quizás abrazados por una íntima e inexplicable felicidad. Fugaz ; o eterna felicidad.

¿Qué al comienzo o al fin de esa avenida? ¿Qué hay allí, si es que ese sitio o ese tiempo pudieran hallarse?

¿Qué es ese resplandor que no logran ocultar del todo las últimas cúpulas allá donde algún día dejó de verse el horizonte?

Los edificios eternos algún día desaparecerán su eternidad y serán el polvo que sus padres huesos ya han hallado.

 ¿Y lo que pueda saberse?

¿Qué en el interior de la oscuridad de esas ventanas? ¿Quién allí? ¿Por qué?

Quién tenga a cargo la liturgia periódica de encender las absurdas luminarias de esa avenida tal vez se sienta igualmente absurdo o tal vez no sienta nada ya.

Los espectros, los edificios, la avenida, las ventanas y  su oscuridad, las luminarias absurdas: hay allí un lenguaje indescifrable, una música incierta, alucinada . Interpretarlos se siente imposible y se presiente crucial.

UN TOQUE DE DISTINCIÓN

                                                   .

La aristócrata apenas se divisa de lejos entre la niebla.

Ha avanzado hacia aquí y se la prefigura más nítida, porque desplaza la niebla a medida que camina, y deja una estela de niebla más densa por detrás. A sus espaldas solo queda confusión.

Es una aristócrata, claramente. Cada quien nace donde le toca.

Viene con su cetro en alto y se detiene ante cada contenedor  para hurgar dentro. Es un señuelo.

Unos pasos detrás la sigue su desarrapado cortesano arrastrando los trastos que habrá rescatado, el sí, genuino hurgador de la basura.

La cabeza de la aristócrata viene coronada con unas rastas anidadas en un rodete inmenso que la sugiere  y ofrece en veinte centímetros más de altura.

El desarrapado se arrastra como un carro destartalado que fuera perdiendo sus piezas oxidadas a su paso. Ella se menea atinadamente con sus calzas como una gata vagabunda buscando algún dueño provisorio.

Ha mirado hacia aquí lanzando por el rabillo del ojo un dardo envenenado que no ha dado en el blanco porque en este sitio solo hay un fantasma melancólico de mirar.

Sigue.

Hundirá su cetro en el próximo montículo de basura y su desarrapado, cada vez más rezagado, revisará si hay allí algún tesoro.

Algo balbucean.

Se van desdibujando en la espesura que la aristócrata deja tras de sí pero aún presencian el desierto nocturno.

Finalmente, han desaparecido.

Los semáforos siguen con su trabajo intermitente e inútil coloreando la niebla de la avenida desierta al borde del parque que alberga algún  espectro esporádico que troca con otro espectro el tiempo ajeno a cambio de apurar su propia extinción

La eternidad sólo puede durar quince minutos aquí.

Después de la eternidad se detuvo en la esquina la nave de un pipiolo de la que bajó la aristócrata después de hacer el trabajo que se ganó con su aristocracia.

El desarrapado retrocede desde el más allá, arrastrando su cuerpo destartalado y sus trastos, dejando algunos cartones por el camino, enfurecido. Su balbuceo se hace estentóreo y aparenta decir " puta de mierda, hija de puta, te voy a matar"

La va a matar.

La aristócrata pasa como una brisa a su lado, algo le habrá dicho y él no atina a otra cosa que seguirla por detrás, lanzando sus últimos ademanes, insultos y escupitajos antes de que las fuerzas no le permitan más que reanudar lo que siempre será: la aristócrata por delante a la caza del próximo pipiolo y él por detrás, recolectando las sobras de los vasallos de la ilusión y la esperanza, que duermen ahora la nada de sus vidas felices o no, más allá de las ventanas veladas. en las tripas de los edificios que pretenden inútilmente hacerse ver y adornar la avenida, como zombies desfigurados por la niebla y el sinsentido. 

PATADA

 

Es mentira

siete años de desgracia
la amenaza funciona
como el infierno tan deseado
para no romper este y cada espejo
de una hermosa patada

                                           (si los espejos son infinitos,
                                                las patadas también)

Espoleo urgente
que disipe la anestesia de vivir
como si fuese un pasatiempo indolente
banal
asesino suicida
monocorde
pidiendo lo que no da
arrasando hasta la maleza

Nada crece
donde toca lo que toca
y escupe
indignado
o irónico
los únicos pobres tonos que engendra
su estéril maldita suerte
creyendo postergar el tiempo
que lo está disgregando
con exquisita delicadeza

ANALOGICAL X

Varios tipos sentados en algún bar alrededor de una mesa que baila y que casi no los contiene.

El parloteo  es una batalla de escupitajos. Una danza de alardes estentóreos arman el ritual  recurrente que les da cita , para medir quién se da cuenta de más cosas.
El vencedor se llevará la cucarda efímera que prestigia al que parezca  haber  descifrado algo de  " la cosa". Hasta que el barullo mental y el rugido de la ciudad monstruosa propicie el olvido de lo que estuvieron hablando hasta un rato antes.

Hasta mañana, o hasta muy pronto,

Afuera,  en un par de segundos, cada soledad enfrentada al sinsentido insípido,  que ni siquiera alcanza a solventar alguna angustia barata.  Tremenda tragedia.

El desasosiego, tal vez un estupor inconfesado,  los arreara hasta allí nuevamente.

Antes de una nueva compulsa cada uno se habrá maquillado previamente frente a un espejuelo diminuto y oxidado y cuando parezca que el estuque disimula convenientemente las  cicatrices del insignificante naufragio ,  del dolorosísimo e insignificante naufragio ,  se lanzará a  la aventura de lograr la sortija del alucinado  prestigio en la calesita de esa mesa renga y desquiciada.