Así se armó este rompecabezas
Así se construyó este laberinto
Hasta las piedras tienen algo
para decirme
No soy yo el extraviado
Ni yo el aludido
Ni las piedras su palabra
Ni la palabra, piedra
El lenguaje es delirante
conexión imposible.
Nadie lee
Lo que nadie escribe
La lógica es un fetiche del
absurdo
El absurdo es un fetiche del
vacío
El vacío es un fetiche del
silencio
El silencio es un fetiche de la
nada
La nada es un fetiche del caos
Funciona,
sigue funcionando,
desentendiéndose de las estrafalarias explicaciones
acerca de cómo se supone que funciona lo que funciona,
a salvo del dogma furioso,
indiferente al miedo a dejar de ser que aterra a lo que
no es,
inalcanzable,
tristes los designios del reino
de Su Ridícula Majestad,
la real realeza de la Realidad.
Irrepresentable
Perfecto reverso de la patrulla perdida en aquella isla ignorando
que la guerra había terminado: estamos en guerra desde hace tiempo sin darnos
cuenta.
Nadie se pregunta por qué ni cuando empiezan las guerras.
Todos tienen una explicación a su medida y con eso les basta.
No hay preguntas ni
explicaciones cuando la guerra no se ve.
Las caricias son un efecto desquiciado de la crueldad.
Cada sonrisa, estratégicamente planeada en una mesa de
arena.
Se dice “amor” a cada paso como camuflaje, o sembrando un
campo de minas. Los daños colaterales no pueden cargárseles a nadie, solo a la
imprudencia.
El frecuente estallido de bombas de adrenalina ha deshecho
la tenue atmósfera de la ternura.
Un reflejo del sol en una piedra nos despierta un odio
insólito.
La afrenta de cada buen día debe ser vengada.
Alegría reemplazada por su simulacro y convertida en
estandarte frente al cuál debe arrodillarse cada prisionero de guerra, antes de
las burlas y el escarnio.
Un par de tragos de la botella de la envidia en los
prolegómenos de cada batalla inexistente para darnos coraje.
El variado surtido de imágenes o drogas para no sentir
parece gratis.
Y ser implacables, sin piedad. Siempre.
Luego, quizás el futuro traerá el legado de los
constructores de la paz, que suele ser el desatino de un infierno parecido.
Otros sienten demasiado, sienten hasta lo que no sucede.
Así, cada debacle es previsible
No sorprende ningún espanto.
Los anestesiados no conciben caricia alguna sino como un ultraje
La noticia de algún sentido o su inminencia los subleva.
Los ardidos sienten el paso de cada segundo como una
cuchillada
Y hasta lo que aún no sucedió debe ser restañado.
A todos les sucede ser unos o ser los otros
alternativamente
infinitas veces
El desencuentro es inevitable
en todo tiempo
No ha habido ley que haya podido definir nunca ni abarcar
los matices infinitos del crimen.
Casi nadie traiciona.
Todos avisan, a su modo.
Más habitual es la hipocresía,
